o que você faz com
as palavras
é o que a água faz
na madeira
e o que também faz o tempo
nas joias
o que fazem as suas palavras
é, no início
(e digo pedindo licença)
o que a primavera faz com
as cerejeiras
e as cerejas descem do pé
em suas patas,
caranguejeiras,
vieram passear os sonhos
com negras quelíceras
quando envelhecem as suas palavras
disse alguém no oriente
as palavras não são capazes
de expressar
tudo o que uma pessoa sente
não se
ao tocarmos as palavras
as virássemos do avesso
eviscerássemo-las
as escrevêssemos ao contrário
entre anagramas e palimpsestos
ainda há esmeraldas nas suas palavras
no lado oposto do cal
nessa rima banal-absurda
que não encaixa bem ou mal
o que fazem as suas palavras
é o que o nervo cego do olho crê que vê
suas palavras jogando
manto sobre o invisível
(e não, não jogam)
o que você faz com as palavras
também é o que sua língua fez
na pele sensível do que dobra
e o que não escorrega
pra dentro da sua palavra
é tudo aquilo que sobra.
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